Jadeante llegó hasta sus pies, nunca pensó que podría terminar así, desnudo, herido, humillado… cuanta ilusión inicial, cuantos sueños de futuro juntos… Dios, si quedara algo de aire en su pecho podria reirse; pero no podía, el dolor era cada vez más intenso y sentia que sus fuerzas se escapaban a borbotones por las heridas que tenia en su torso; alzó la vista y vió esa figura, el sol sobre su cabeza… una amazona refulgente con el puñal goteante aún en su mano izquierda, hermosa también como verdugo… los pensamientos fueron abandonandolo, el rencor, la rabia, el miedo se diluian en la anemia que se apoderaba de su cuerpo, que hacia latir su corazón freneticamente intentando bombear la poca sangre que quedaba provocando así que se desangrara más rápido.

Antes de cerrar los ojos se dió cuenta de que algo no lo había abandonado, algo que palpitaba con fuerza dentro de su pecho independiente de su agonizante corazón… era llama y era vida entre el frio y la muerte… era su amor por ella.

Dice Kundera en la vida esta en otra parte, todo lo que queremos es seguir un modelo, algo superior a nosotros mismos; el problema, el sino que nos persigue como el pecado original es que nunca podemos llegar a serlo, siempre quedamos como copias risibles, versiones burlescas de eso que nos parece supremo. La cosa se complica aún más si pensamos que eso que aspiramos ser es solo la parodia de algo que solo llego a ser la burla de otro modelo burlesco… La historia se convierte entonces en una sucesión de cada vez más malas imitaciones del modelo original y eso se deja ver en todas las manifestaciones humanas; la democracia es una parodia de la democracia; el socialismo ¿fue? ¿es? una parodia de la igualdad de las personas; incusive los tiranos aunque crueles son cada vez más risibles; el cine con su panteón de estrellas adictas y excéntricas… y morirse no es solución, nada más risible que pensar en la muerte como la salvación.

Pero esto no tiene porque ser malo, simplemente hay que asumir nuestro papel de actores, ser capaces de ver el escenario en que estamos, las luces que nos iluminan, el diálogo que seguimos y tener el buen gusto para salir con gracia cuando nuestro guión no tenga más lineas.

y se dio cuenta de que el tiempo no nos hace mejores; habia más experiencia claro, y la experiencia lo hizo más desconfiado, menos cálido; también le enseñó que todos estamos en esto solos, su ironia se afiló; el sarcasmo, el cinismo asumieron sitiales de honor; la inocencia, la honradez, la lealtad fueron relevadas por ingenuas. Suerte que la delicada maquinaria de su cabeza se estropeó antes de que llegara a ser un cabronazo… ahora balbucea incoherencias y no controla esfínteres… De cualquier forma su descubrimiento permanece como verdad incolume, el tiempo no nos hace mejores personas.